La cena es pura llama y acaricias
el mantel en silencio que se tensa
y nos declara náufragos,
propensa
a instintos, sediciones, impudicias
entre esta llama terca de ficticias
flores que deshojamos.
Llama intensa
y harapos de amistad que sólo piensa
incandescencias, vértigos, caricias.
Tres son los apetitos esta noche:
el plato está vacío de difuntos;
hemos bebido vino hasta el derroche;
puedo abreviar tu cuerpo en siete puntos
y todos ellos cierran con un broche:
No es suficiente el fuego, ni estar juntos.
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