Soneto XXIII: Caminante

El asfalto es más negro cuando suda
soledad
              o bochorno,
                                   que hasta escuece
en su tráfico ansioso, y se estremece
semáforo a semáforo, que anuda
la vida en un revuelto.

                                 Piel desnuda
de una ciudad al sol que calla y cuece
en charcos de alquitrán,
                                      que desfallece
en huella de neumáticos, que engruda
el caucho con dolor.

                                 Erial urbano,
bruno asfalto de alfombra y de sudario
para el desarraigado ciudadano
caminando sin rumbo,
                                    sin horario,
abrazando aire seco.

Y el verano
le dicta el paso:
                          lento,
                                      solitario.